Hermeneutik

De domínio publico

noreply@blogger.com (Anick) — Wed, 17 Jun 2009 15:17:00 +0000

Era curioso. Seus dentes se pendiam perpendicularmente da esquerda para a direita.

Tinha gestos coreografados que mais tarde, pela força da observação e ofício comum, passei a reconhecer e evitar.

O furo na orelha se torna perceptível e quase necessário para descontextualizar o jersey cinza sob a camisa quadriculada de botão que um jovem senhor de 63 anos perfeitamente usaria.

Ele era jovem, mas eu não tinha certeza. A voz forte e doce.

Falava com clareza e ainda que pudesse entender-lo completamente, se o olhasse nos olhos durante o discurso, seria inevitável não empreender uma longa viagem à terras estrangeiras e bastante familiares.

Parecia uma presença que não é. Dá e tira coisas ao mesmo tempo. Não se entende.

Era desconcertante coincidir com suas idéias e por isso existia o subterfúgio mútuo do sorriso em concordância e entendimento, que ambos buscávamos inventar e construir por nada, para nada, em clara consonância com a realidade da obra em que atuávamos com grande amadorismo e precisão. Sem saber.

Havia certa função poética nessas existências.

Seria engraçado apenas observar e mais nada.

Desde lejos

noreply@blogger.com (Anick) — Sun, 10 May 2009 15:44:00 +0000

Invento lo que soy y puedo existir.

Como no sé sentir, sigue:

"Canta encantado dominador de sonhos

serpente das estrelas.

Canta poeta imaginário

enquanto a boca,
atônita,
mira,

o irresistível,

o lascivo desejo do caos

sob teus pés".

Tem tempos

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 04 Dec 2008 13:29:00 +0000

Ele é o vilão
das novelas mexicanas

que eu assisto

das novelas mexicanas

que eu escrevo

das novelas mexicanas

que eu insisto.

A visita

noreply@blogger.com (Anick) — Wed, 30 Apr 2008 13:16:00 +0000

Just wondering:

_Que dia que ela vai me dar?

_Que dia que ele vai pedir?

Pra relaxar

noreply@blogger.com (Anick) — Tue, 09 Oct 2007 20:48:00 +0000

Ainda que mal

Ainda que mal pergunte,
ainda que mal respondas;
ainda que mal te entenda,
ainda que mal repitas;
ainda que mal insista,
ainda que mal desculpes;
ainda que mal me exprima,
ainda que mal me julgues;
ainda que mal me mostre,
ainda que mal me vejas;
ainda que mal te encare,
ainda que mal te furtes;
ainda que mal te siga,
ainda que mal te voltes;
ainda que mal te ame,
ainda que mal o saibas;
ainda que mal te agarre,
ainda que mal te mates;
ainda assim te pergunto e me queimando em teu seio,
me salvo e me dano de amor.

Carlos Drummond de Andrade

Crédito

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 13 Sep 2007 03:49:00 +0000

Ultimo romance:

ele não me suporta.

Por primaveras

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 13 Sep 2007 03:40:00 +0000

Aun no llueve

y ya es casi año pasado.

lo que es cierto

Dehchomenoste

noreply@blogger.com (Anick) — Sun, 29 Jul 2007 16:11:00 +0000

Creo que me falta imaginación. O valor.

Pero es que falta.

Ese tipo me tiene enamorada.

Y él sabe escribir...

Leo:

Poema

Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz.

Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo. pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar

Es que duele

noreply@blogger.com (Anick) — Sat, 14 Jul 2007 18:58:00 +0000

Porque no tengo fuerzas
Porque no pienso en otra cosa
Porque es verdad y quiero más.

Cuando la ciudad me devora
cuando quiero devorar sin razones
las razones de los demás.

No puedo
No quepo
No sé escribir.

Por lo tanto, ahí va:

Los amantes

Julio Cortázar

¿Quién los ve andar por la ciudad si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla entre sus dedos, lenguas dulces lamen la húmeda palma, corren por las falanges, y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva hacia muertes de césped, hacia puertos que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,t odo encuentra su cifra escamoteada; pero ellos ni siquiera saben que mientras ruedan en su amarga arena hay una pausa en la obra de la nada, el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura, empiezan a salir los ciegos, el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos.

Cierra los ojos

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 26 Apr 2007 12:53:00 +0000

Rayuela

Capitulo 7

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Julio Cortázar.

La idea es que pudierais escucharlo: http://www.juliocortazar.com.ar/suvoz.htm

Espero.

Mais uma vez amor

noreply@blogger.com (Anick) — Sat, 14 Apr 2007 22:26:00 +0000

Foi quase tudo como de custume.

Era sábado de outro dia

rock mas de outro samba.

Nome trocado, olhos fechados.

Tarde ainda para tudo acabar tão cedo.

Era.

Una ilusión verde...

noreply@blogger.com (Anick) — Tue, 20 Mar 2007 20:23:00 +0000

"De tanto te pensar, me veio a ilusão.
A mesma ilusão
Da égua que sorve a água pensando sorver a lua.
De te pensar me deito nas aguadas
E acredito luzir e estar atada
Ao fulgor do costado de um negro cavalo de cem luas.
De te sonhar, tenho nada,
Mas acredito em mim o ouro e o mundo.
De te amar, possuída de ossos e abismos
Acredito ter carne e vadiar
Ao redor dos teus cismos. De nunca te tocar
Tocando os outros
Acredito ter mãos, acredito ter boca
Quando só tenho patas e focinho.
De muito desejar altura e eternidade
Me vem a fantasia de que Existo e Sou.
Quando sou nada: égua fantasmagórica
Sorvendo a lua n'água.”

Hilda Hilst

Ex Colombina

noreply@blogger.com (Anick) — Fri, 09 Mar 2007 19:25:00 +0000

Na boca

Manuel Bandeira

Sempre tristíssimas estas cantigas de carnaval

Paixão

Ciúme

Dor daquilo que não se pode dizer

Felizmente existe o álcool na vida

E nos três dias de carnaval éter de lança-perfume

Quem me dera ser como o rapaz desvairado!

O ano passado ele parava diante das mulheres bonitas

E gritava pedindo o esguicho de cloretilo:

_Na boca! Na boca!

Umas davam-lhe as costas com repugnância

Outras porém faziam-lhe a vontade.

Ainda existem mulheres bastante puras para fazer vontade aos viciados

Dorinha meu amor....

Se ela fosse bastante pura eu iria agora gritar-lhe como o outro:

[ _Na boca! Na boca!

Qué me quieres, amor?

noreply@blogger.com (Anick) — Fri, 23 Feb 2007 12:55:00 +0000

Querida,

la otra noche pasé por ti como quien sueña.
Cuando me di cuenta, ya era tarde.
Hacia fresco entre el deseo y la luna.
Olía blanco al darte la espalda a mis ojos oscuros.
Quise gritar pero no había tiempo.
Volvías a casa con el paso pegado al placer y quietud de lo que no se espera de las horas muertas.
Tal vez llevases en los ojos la delicia de no tener miedo a dejar cosas por detrás.
Tuve ganas de saber la verdad, pero ningún valor.
Además, en ese instante, acabara de girar a la derecha contraria de mis ideas.
Dejé en la esquina la pregunta, bajo una sombra de ilusión verde, de que algún día, Nancy, me sueñes la respuesta, y me la cuentes.

Hasta entonces,
tuya,

Nina.

Marcas e afins

noreply@blogger.com (Anick) — Tue, 13 Feb 2007 13:10:00 +0000

É um arrepio que anestesia. O corpo que eleva e encolhe. A boca da mão. Mão molhada e o túnel que nasce dos olhos entreabertos. A pele que guia segredos confessos. Língua que articula palavras precisas, vermelhas e de anis manchadas. O peso lento, a sede, o fio de luz. Voz que não sabe pra onde ir. Espaço findo por ondas longas morrendo em resistência muda. Lábios líquidos e contornos vários . O tenso perfil de coxas, desenho de dentes na nuca.
Roubo tudo num breve fôlego. Breve, breve, breve...

Se te pensar bastasse pra que você soubesse...

Cheiro de chuva

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 01 Feb 2007 18:40:00 +0000

Ela não lembra que chovia muito,
que teve dificuldade em abrir a porta, que tinha urgência.
Ficou tudo no chão, jogado, perdido.

Não tinha palavra que confessar.
Era uma sequência lenta e apreciada,
uma violência estreita, entregue, surda.

A noite nunca comporta água e poesia.
A memória deveria ser sensível à queda.

Mas ela permitiu o golpe.
E ele ia, ia, ia, ia, ia...

Ela viveu uma coisa bonita.
Ele ficou.

Sonho com a primeira chuva do verão.
E só espero poder esquecer tudo depois.

Nina.

Meu samba ja não procura... você.

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 21 Dec 2006 16:39:00 +0000

Foi.
Não se preocupe, coração,
passou

o encanto
a surpresa
a delícia.

Guardei os retalhos talhados de flor
na caixa amarela das coisas aquelas
que a gente não vive
mais.

Até que venha um dia distraído
me arrebatar do sono ao canto
outra vez.

O beijo que não é seu...

noreply@blogger.com (Anick) — Mon, 11 Dec 2006 17:12:00 +0000

CONTO SOBRE UMA PINTURA DE GUSTAV KLIMT

Estão ajoelhados sobre uma cama florida
Ele
acabou de prendê-la ali
e a detém
O vestido dela
desceu e deixou
descoberto o ombro
Ele sente uma fome urgente
sua cabeça morena
inclina-se sobre a dela
faminta
E a mulher a mulher
afasta dos lábios dele seus lábios de tangerina
uma das mãos lembra a cabeça de um cisne morto
e repousa sobre
o pescoço grosso do homem
os dedos
estranhamente crispados
apertados com força
o outro braço dobrado
sobre o seio premido
a mão é uma garra lânguida
agarrando a mão do homem
a qual quer apertar a boca da mulher
contra a sua
o vestido comprido é feito
de flores de todas as cores
bordadas a ouro
os cabelos à Ticiano
cheio de estrelas azuis
E o manto de ouro do homem
arlequinal
axadrezado com
quadrados escuros
Grinaldas de ouro
caem por sobre
as pernas nuas da moça e seus pés tensos
Ali perto deve haver
uma árvore de jóias
com folhas de vidro brilhantes
no ar de ouro
Deve ser
manhã
em algum lugar longínquo
Eles
estão calados juntos
como se num campo florido
sobre o leito estival
que deve ser dela
E ele a detém
tão apaixonadamente
aperta-lhe a fronte contra a sua
tão leve tão insistente
para fazê-la levar
os lábios aos seus
Os olhos dela estão fechados
como pétalas de botão
Ela
não vai abri-los
Ele
não é Aquele

Lawrence Ferlinghetti
(Tradução: Paulo Henriques Britto)

Me acabando

noreply@blogger.com (Anick) — Sat, 25 Nov 2006 13:49:00 +0000

El deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

_ Mal te quero.

_ Então fecha a porta...

_ Será?

_ Putz!

Nina

Arenillo

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 23 Nov 2006 20:00:00 +0000

Ele me disse isso há algum tempo.
Então, era aquele quarto pequeno, noite despreocupada e inverno sem roupas.
Ele tinha o braço na tipóia por catar cogumelos no campo, me contou.
Ele era mágico e eu delícia.
Enquanto colocava música no computador capenga, música de casa pra dançar junto, ele tentava enrolar um “chocolate” com uma mão só. Era uma cena ótima, mas quase não prestei muita atenção.
Eu quase não estava lá. Já era encantada. Sem perceber. Sem me importar.
Ele abaixava a cabeça e ficava rindo com os olhos, imerso na malícia de me ver ali dançando e desejando par, com pressa de acender logo o cigarro e fazer presença.
De olhos fechados, sinto cheiro da flor de laranjeira, e o corpo dele tentando acompanhar minha cadência cuidada e leve.
Foram três, quatro tragos no máximo percorrendo esse caminho desequilibrado até nosso encontro hipnótico à primeira vista.
Sem compaixão, sina ou pudor.
Pura fé, sorriso, carícia.
Foi o que todo mundo deve viver algum dia se tiver coragem de perder a maravilha.
I don’t wanna ever miss you.
Se me lembro disso, sou bonita pra sempre.

By Nina.

Confissão

noreply@blogger.com (Anick) — Thu, 16 Nov 2006 15:32:00 +0000

Agora ele vai fumar outro cigarro tirando o maço do bolso com aquela urgência de escudo.
Vai olhar para ela e encolher os ombros.
Não consegue fixar o olhar e se move eufórico, igual criança que conta as novidades da excursão pro zoológico.
Ela acha graça e continua sorrindo, com mais delícia que interesse.
Ela queria parar a delícia, pegar e guardar! Ou então, melhor que ele apagasse o cigarro bem no meio do peito dela...
Ele vai entender a cartada e se aproximar, quase obrigando-se.
Com um gesto evasivo, roça os seios dela com a mão ainda quente. Desenha sua cintura com uma larga carícia. Os olhos acompanham o movimento e de repente, a pegada se transforma com a força e impetuosidade que a razão exige.
Apertados um contra o outro, naquela situação em que a definição do desejo é tão incerta e irritante, ela só queria que o cigarro ainda estivesse queimando pra que pudesse dar vazão a uma seqüência de cenas que seriam pelo menos mais lógicas; enfim, aproveitando a inspiração de despeito que traz o inevitável, ela levanta a cabeça sonâmbula, puxa o cabelo dele com precisão suave e doce, olha bem no fundo de algo que ela estranhamente vai conseguindo dar forma com certo esforço, pra dizer de golpe, que não poderia ficar: porque, afinal de contas, você sabe, a verdade é que nunca fui muito fã do Chico mesmo...

By Nina.

É verdade

noreply@blogger.com (Anick) — Fri, 03 Nov 2006 18:59:00 +0000

Fran, ontem recebi um postal, uma gravura de Kirchner, das mais ordinárias.
Daquela garota verde e preciosa, que olha como quem cala, lembra?
Sua boca percorre somente a metade do caminho que seus olhos traçam.
Tão lânguida que já não suporto vê-la.
Recortei o terço superior e guardei o resto.
Permito que esta parte continue mirando fixamente absorta o fundo dos meus olhos.
É terrível e implacável porque não quero te salvar do espanto!

Da última vez que te vi seus olhos seguiam minha sombra com as mãos em prece, recitando códigos combinatórios de lembranças e circunstâncias que só existem no seu jardim.
Portanto me obstinarei em substituir uma menina por outra, uma cara por outra, sempre que me sinta encurralado por esses seus olhos complacentes assim.

E prometo te devolver a gravura quando a garota estiver menos verde e mais desbotada, após alguns anos de mentiras calculadas e impensadas que no final das contas te farão muito bem...

O bilhete by Nina.

O postal:
KIRCHNER, Ernst Ludwig
Fränzi ante una silla tallada, 1910
Óleo sobre lienzo71 x 49,5 cm

Como ando lendo

noreply@blogger.com (Anick) — Wed, 01 Nov 2006 17:42:00 +0000

...
Como de sonhos se trata, quando aos Tártaros dão por sonhos coletivos, matéria paralela à cidade, mas cuidadosamente delimitada porque ninguém se atrevería misturar a cidade com os sonhos, que seria como dizer a vida com o jogo, se transformam em uma futilidade que repugnaria às pessoas sérias.

Quase sempre começa Polanco: Veja, sonhei que estava em uma praça e que encontrava um coração no chão. O pequei e ele batia, era um coração humano e batia, então o levei a uma fonte, lavei o melhor que pude porque estava cheio de folhas e poeira, e fui entregar-lo à delegacia da rua l’Abbaye. É absolutamente falso, disse Marrast. Você o lavou mas depois o enrolou desrespeituosamente em um jornal velho e o jogou no bolso de seu paletó. Como vai jogar no bolso do paletó se estava de camisa, disse Juan. Eu estava corretamente vestido, disse Polanco, e o coração o levei à delegacia e me deram um recibo, isso foi o mais extraordinário do sonho. Não o levou, disse Tell, te vimos quando você entrou na sua casa e escondeu o coração em um baú, desses que têm um cadeado de oro. Imaginem Polanco com um cadeado de ouro, ri grosseiramente Calac. O coração eu levei à delegacia, disse Polanco. Bom, consente Nicole, talvez esse fosse o segundo, porque todos sabemos que você encontrou pelo menos dois. Bisbis bisbis, disse Feuille Morte. Pensando bem, disse Polanco, encontrei como vinte. Deus de Israel tinha esquecido a segunda parte do sonho. Você o encontrou na Place Maubert debaixo de uma montanha de lixo, disse meu compadre, te vi desde o café Les Matelots. E todos batiam, disse Polanco entusiasmado. Encontrei vinte corações, vinte e um com o que eu já tinha levado para a polícia, e todos estavam batendo como loucos. Você não o levou para a polícia, disse Tell, eu te vi quando o escondeu no baú. De qualquer forma batia, consente meu compadre. Pode ser, disse Tell, o fato de bater não me importa em absoluto. Não há nada como as mulheres, disse Marrast, que um coração esteja batendo ou não a única coisa que vêem é um cadeado de ouro. Não te tornes ascético, disse meu compadre. Toda a cidade estava coberta de corações, disse Polanco, me lembro muito bem, era estranhíssimo. E pensar que no começo somente me lembrava de um coração. Por algo se começa, disse Juan. E todos batiam, disse Polanco. De que serviria isso, disse Tell.
...

Texto de: 62 / Modelo para armar
Julio Cortázar, 1968
Editora Suma de Letras, abril 2004
Tradução livre - Ana

Porque sim

noreply@blogger.com (Anick) — Tue, 31 Oct 2006 17:41:00 +0000

Era escuro

Era escuro. Tinha luz encardida e fazia calor, um total despropósito, mas faltavam bichinhos desses que perambulam alto nos postes de fazendas de interior. O ônibus nunca chega. Hoje não tem ninguém fumando por aqui, ninguém de meias coloridas para estancar a ansiedade dos demais. Passa sempre o numero errado e assim segue. É. Nessas horas tudo o que se pode fazer é flutuar na disponibilidade forçada de esperar. Espera propícia e inútil. Passam carros. Passa um vermelho. Ele pensa que em algum carro vermelho estará Marina, voltando de um lugar qualquer, como aquela vez da serra, logo de manhã cedinho, de vidro aberto pra deixar levar de uma vez o abrigo do lado esquerdo, porque já era manhã e não mais feriado. Ela estará cantando, seguramente! Estará feliz como eu, momentos antes, fazendo hora no banheiro do shopping para acabar de escutar uma música que não lembrava que existia há uns 7 anos. Adorava essa musica! Ele lembrou. Suponho que ainda goste. Como talvez goste de Lia, que também chegou dançando assim, sem avisar, há umas duas semanas e alguns dias partidos. Isso é quase nada, mas talvez ela fique. Ou então eu a resgatarei em outra ocasião. Quem sabe numa sala de cinema, vendo um filminho meia boca que ela perfeitamente não aprovaria. Seria um desses castigos submetidos espontaneamente a mim mesmo, por minha própria perversidade. Seria justo. Bom, quase. Quase porque ele gostou do vestido de flor que rodava quando ela fazia graça. Era ótimo o jeito como se voltava contra a parede quando tinha vontade de chorar, daquele jeito que só as boas meninas fazem, ou como ela segurava a cerveja e levantava o dedo mínimo sempre sem querer. Isso também fazia Marina, que é fã de bermudas e laços no cabelo. Coisas. Essas coisas que não devemos deixar passar porque a margem é longa, o rio tem pedras e a água esta terrivelmente fria. Água terrivelmente fria cairia muito bem agora, desejou perdido. Definitivamente foi uma metáfora desproporcional para aquela situação de derretimento. Assim, imagens luxuosamente insignificantes de sua imaginação ociosa invadiam sem muros tudo que existia nesse espaço de 12 minutos que levava esperando. Então abriu um livro. Agora deu pra andar com um livro na mão, sempre, como se isso fosse ajudar a expulsar-se de si mesmo. Era aquela fuga já prisioneira de todas as seqüências rítmicas de paradoxos da rede que o segurava: o ponto de ônibus, as meias coloridas, vermelho do carro, musica no banheiro, matinê domingo, dedos mínimos e livro retido que só serve para ecoar palavras de sombras perdidas na escuridão. E que fique claro, quanto mais lúgubre melhor.

By Nina

Sweet like candy to my soul

noreply@blogger.com (Anick) — Tue, 24 Oct 2006 21:21:00 +0000

De todo o silencio que existe

Me pareço com sua alma.
Me pareço com a palavra melancolia...

Você é distante, doloroso. Como se tivesse morrido.
Então, um gesto, um sorriso bastam.
E estou alegre porque a morte não é certa.

Meu nome hoje é ruído
Se escreve no pó molhado.

Miudezas, barganhas, teor e fatos.

Te revolto e não me encontro.
Realidades são intranqüilas, sensações sem repouso.

Presença buscando caminhos.
Acredito ter voz, rezo ter mãos, busco teus pés.

Arrisca!
Se um dia você morrer,
Faço lama no mar e te moldo de novo!

By Nina

P.S. foi depois de muito tempo, mas ainda tá lá...
Porque os sonhos dos meninos e das meninas não são tão diferentes assim, pra que você saiba.